L’impossible présence.
Je suis stressé.
Tout le quartier me semble stressé.
Moi éponge ou moi qui transfère inutile mon état ?
Je veux pourtant peser dans l’autre plateau de la balance, celui de la douceur contemplative, mais rien n’y fait, ce que je ramasse ne me raconte rien, ni les cartons par dizaines ni le dix de carreau ni les mégots. Rien. Je ne marche même pas lentement, je me le demande pourtant mais je ne me réponds pas.
Soit. Je ne peux que constater. Accepter.
J’accepte.
Et puis, l’essentiel est fait, les rues par lesquelles je suis passé sont propres.
Et demain est un autre jour.
