Oh qu’elle était sale, la rue. À ne plus avoir envie de la voir.
Sauf qu’elle est difficile à éviter.
Alors, la nettoyer.
Sous le vent.
La fuite des sacs. Que je rattrape. C’en devient amusant.
Au bout de la rue sale, le sac est plein. Et la rue propre.
Envie d’y passer.
Je me suis rabiboché avec la rue. Oh le beau mot.
Sorti des bras de la sœur de Morphée, d’humeur badine dans le petit matin, mais bientôt tout change ; par le rythme de mes pas, la douceur tendre des pensées...
Chassé de mon lit dès l’aube par les bons anges de ma nuit qui ont clairement l’intention de prendre ma place, attiré par les oiseaux plutôt en mode musique...
J’ouvre ma fenêtre dans le tôt matin, et c’est la symphonie fantastique des oiseaux. Il faut sortir ramasser en écoutant tout ça. J’emporte mes oreilles, et...
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