J’ai une heure avant de devoir partir à mon « vrai » travail.
J’y vais ? Je n’y vais pas ?
J’y vais, mais en mode course, le nez au sol, relevant à peine la tête pour saluer les gens qui m’accostent.
Je ne nomme pas ce que je ramasse, je ne leur invente pas d’histoire, je cours.
C’est vraiment très différent des autres fois.
C’est le lot quotidien des professionnels de la propreté publique.
Je suis content d’avoir, un court instant, été dans leur rythme.
Je les admire d’être tous les jours, dans l’indifférence presque générale hormis quelques enfants rêveurs (ô « L’éboueur de mon enfance » de Gotlib) au service de la communauté.
Je leur envoie, silencieusement, un vibrant merci.
Dimanche 8 janvier, 144e jour
Tandis qu’à l’autre bout de la commune un morceau de sucre reçoit une goutte de poésie, les liserons ont été pourchassés comme il se doit au Chant des...